O preto branco.

Criado entre o preto e o branco
entre o pobre e o rico
Admirando as mulatas sob seus tamancos
se acabando no samba...
Assim fui criado, jovem burguês
Com a vida entre os pobres
levando uma vida bamba
abusando das rimas do meu saudoso português
enviando-as por espirais de cobre...

Me considero mais preto do que branco
Branco eu sou na cor
Preto eu sou no amor, louvor
Nada como sentar entre eles
Nelsinho, Eré, Duzão, Netão...
Tantos outros...
Fazendo nossas músicas
tomando uma bem gelada...

Como é bom ser um preto no branco.

Estação Derradeira

Ouço meu querido pai falar
Cartola, Jamelão, Nelson Cavaquinho, Carlos Cachaça me confirmam:
O samba tinha um lar
Mangueira estação derradeira...

Pretérito porque o dinheiro a corrompeu
Triste fim da nobre escola
Verde e Rosa de Cartola
que ao completar 100 anos homenagem não recebeu.

O frevo de pernambuco foi homenageado em seu lugar
Incentivo financeiro? Não, não...
Quanto vale essa falta de respeito a quem tanto te amou?
Mas, Mangueira não é mais a mesma.

Imaginemos, nós que somos jovens
como era lindo, magnífico a bateria descendo o morro
Os pobres, humildes em coro
com seu canto eclodem!

Cartola com sua poesia
Jamelão com seu grave
Carlos Cachaça, quanta primazia...
Nelson Cavaquinho não há nota que não crave.

Ouço meu pai contar,
fico a imaginar,
Tanto tempo decorrido
Acabo tendo saudades de um tempo não vivido...

Sonhando...

"Por onde anda, estrelinha
Doce e velha amiga minha?"
Patrícia Naomi

Por onde anda, estrelinha?
Anda frio por aí?
Ontem a noite, estava a te admirar uma menininha
Por não lhe admirar mais, senti que envelheci.

Qual a dor minha
não acredito que há no seu céu
A presença da sua ausência, no desenho de minha sobrinha
Em um simples rabisco de papel.

Trouxe-me a tona
a doce lembrança
O mundo está cheio de uma falta de esperança
A solução seria a força de sua mãe: A Estrelona.

Tanta miséria e saudade
em qualquer canto da cidade
o que importa é o orgulho, a vaidade
Ainda existem os antiquados frades...

Aqui na terra está assim
Olho para o céu, me pego pensando como está seu lar...
Sinto falta do seu jeito carmesim...
Deixe-me ir: o mundo me proibiu de sonhar.

Jogando com os Francos!

Agripino conversa com sua filha Julieta
A quem chama docemente de Jú.
Esse Sertão, árido, é tenebroso ao anoitecer...
Mas a moça, que já é casada, tem de ir
ao encontro de seu marido, deixar a casa do pai.

O patriarca sabe que é perigoso uma moça
ir sozinha para casa esta hora,
mas a moça fez-se forte em sua resolução!
-Paim, não tenha medo não,
é aqui perto!
-Bom Ju, já lhe disse que é bom num i!

Decidida a moça vai ao encontro de seu amado
E lembra-se do que lhe disse um velho francês
que morava em Natal, e fora visitar a terra seca:
-Para nós franceses, Sortie é saída...

Teve, pois, uma Sortie desgramada
para não ter sido pega por Virgulino e seus capangas
Escondeu-se atrás de um conjugado de arbustos
Deitada, os cavalos passando ao seu lado
Não a viram.
Lembrou-se de seu paim e do francês...

Paim disse que é bom num i!
Tive sorte: encontrei uma saída,
um lugar para me esconder...

Não maltrate este coração que te ama.

As palavras que digo brincando
Não passam de grandes verdades
Seus risos, ou estaticidade
Ao ouvi-las, ou melhor, lê-las
Me enchem de uma paixão
Um sentimento mais bonito que as luzes
Da cidade
Do Rio de Janeiro, vistas de um avião.

Seus hábitos já sei de cor
Seus trejeitos, sei o significado de todos...

Agora, faça-me um favor
Anote este texto em sua agenda
Assim como tantas belas músicas
que falam de amor,
as quais você não tem o temor
de anotá-las.
Meu amor, escrever tudo isso
é muito para sua mãozinha tão delicada.
Escreva, apenas:

"Ninguém vai me amar, e se esguelhar para achar belas palavras
Como ele, aquele menino de fora, fez."

Ao violão, ou piano. Ai vai do gosto!

Mote:"Entre dó e ré, há sempre algo."
Vizinho, Gabriel M. Abreu

O jovem nordestino aprendendo a dirigir
encontra-se em uma dúvida imensa:
- Dou ré? ou não dou ré? dou ré? não dou ré?

Passa um argentino, muito ruim de boleia,
Deixa mais confuso o retirante!
-Preguntas a mi, segnõr? a mi? a mi? a mi?

Encafufado, ouve a voz de um condutor
Que passa ao lado:
- Mais pra lá! pra lá!, aqui não!, pra lá!

E o pior de tudo
é o calor que traz esse Sol!
- Que fornalha, Sol é esse! Sol que nunca vi igual!

Esse argentino chato que não vai embora...
Indaga-se o nordestino, que continua a ouvir:
- Si, por supuesto. Si, Si, Si...( e muitos sis)

Uma simples estacionada irrita-o deveras
Ainda, passa um gago!
- Fa..fa..fa..fa..faz uma força na embreagem!

Como eu, simples poeta e condutor,
Resolvi dar uma de professor:
- Fiquei com dó de ti e resolvi ajudá-lo.

Ele se sentiu ofendido
Falou-me bem ao pé do ouvido:
- Dó, dó, dó, dó, só isso que vocês saber ter, vê lá!,
[em minha terra isso é simples provocação!, vou na ré mesmo!

Assim, prosseguiu o homem
Ouvindo uma música
com suas, majestosas, notas musicais...

Maria Júlia

Minha sobrinha, não cresça, não!
Tão bonito ver você assim
Comendo arroz, banana e caldinho de feijão.
Corra, desenhe, chute, numa tarde sem fim
Não comece com desejos de tornar mulher
Pequena, este mundo mal-trata
As coisas não são como você quer
Este ata e desata.

O pior de tudo
Por isso lhe imploro
É saber que no fundo
Até mesmo choro...
Você será linda
Como já é
Vai arrumar namorados
Eu não consentirei, Ainda
te ninarei com cantigas de cabaré.

Cotidiano nº 3

Há dias que estou nesta peleja
Pego meu Saramago e caio na cama
Misturo poesia com cerveja
E acabo discutindo o negro Obama

Mas o que mais você quer?
Ainda tenho o amor de uma mulher...

Abro minha página virtual
Só vejo crise e tragédia
Para o povo parece tão normal
Me sinto em uma ópera menipeia

Mas o que mais você quer?
Ainda tenho o amor de uma mulher...

Vou investir na bolsa de valores
Quem sabe a sorte mude
E eu possa dar um mar de flores
Quem me imaginou ao som de um alaúde

Mas o que mais você quer?
Sonhando, um dia terei o amor de uma mulher.

Paralela a rua Paraná.

Lembras-te das noites em frente sua casa?
Em que a vida não tinha tristeza, e sim, tudo graça?
Lembras-te, Beatriz?

Lembras-te das inúmeras discussões
que acabaram por não separar nossos corações?
Lembras-te, Beatriz?

Lembras-te das frases prontas
(Aliás, deveras tontas)?
Lembras-te, Beatriz?

Lembras-te das fugas escondidas,
Segredo nosso: vidas aturdidas?
Lembras-te, Beatriz?

Basta pensar em felicidade
E quem me vem a cabeça? A cabeça!
A minha amiga, mais que amiga: co-irmã
Também, sabe mais de minha vida do que eu
Risos, gargalhadas, choros, vidas embriagadas...
Irressistivelmente altas!
Zum!, zum!, zum!, zum!.

Uma abelha passa
Passado é um zum!, zum!, zum! danado!

30 anos

Mulher forte, decidida
Com toda a beleza de Balzac
Quer ser mais do que pode em vida
Em sua cabeceira vê-se uma caixa de Prozac.

Que pena, se acha nova
Acredita em falsos alardes
Não sabe que cava sua cova
A mão que queima, arde.

Sente-se poderosa, intuitiva
Agradeça ao senhor Doutor!
Cirurgia fora, vastidão no interior
Dentro morte, fora vida.

Que pena, decidida
Acredita na beleza de Balzac
Quer ser mais que sua cova
Mas se queima na caixa de Prozac.

Carta a Antônio Martini Neto

Meu camarada
Você, mais velho um ano e dois dias
Está comigo desde o inicio da jornada
Tardes quentes, noites frias
Fiquei com saudades, e agora entenderá:

Lembra quando jogávamos bola em seu quintal?
Nem piscina tinha
Pepita e Pitucha corriam:
- Au, au!
Nós éramos crianças tão pequenininhas...

Não esquecerei o feijão
Da Cidinha
Comia-o com tanta devoção
Nem fome eu tinha
Tia Irene ria como uma explosão...

Ainda vivia em frente ao Canta Galo
Até o Marquinho
Era nosso irmãozinho
Não devíamos mal tratá-lo...

Você se escondia em baixo da cama
A Lassie latia, corria
Sua cueca ficava cor de lama
Mas a gente ria,
tanto...

Ilha-Bela
Tantos momentos
caiaque, campinho-de-areia, caldo
Que desalento
Ainda sinto o cheiro
Da carne, do grande churrasqueiro:
Geraldo.

Quantas festas de 15 anos!
Tínhamos sempre nossos planos
De correr atrás dos panos
Dos vestidos das meninas...

Começamos a beber, juntos!
Já tivemos porre, juntos!
Jogávamos futebol, juntos!
Estudávamos, juntos!
E agora nos perguntamos juntos:

O que será destes 15 anos?
Quais serão nossos planos?
Você em Londrina
Eu em São Paulo
Crianças ainda...

Emoções nós vivemos
Com o pouco que aprendemos
Não esqueçamos a lição
Amigos são poucos
Cego, mudo ou louco
Ainda terá um latifúndio em meu coração.

Ourinhos

De Ourinhos nunca levarei saudades:
Levarei somente
Uma paixão
Um amigo
Uma poetisa
Aulas inesqueciveis de Literatura
com a grande Henriqueta,
no mais, guardo saudade do que poderia ter vivido.

Pequeno pensamento sobre a falta de paixões.

Eu que vivia de paixão
Sinto-me até envergonhado
Por estar sem nenhuma.
Eu que pensava ter um coração
Desacompanhado
Era o maior erro,
Hoje queimo a língua.
O amor, tão louvado por mim,
Tornou-se um despencadeiro
Sem fim.
Tornei-me prisioneiro,
Não de paixões,
Mas o pior:
Tenho o coração
dos solteirões.

Tristeza.

Guardo, em mim, uma grande dor
Das inúmeras, esta é a maior.
Não consigo dizer eu te amo a meus pais.
Não por não amá-los
Simplesmente por não conseguir.
Não consigo abraça-los,
Mesmo eles estando tão próximos a mim.

Forçadamente, às vezes,
Abraçamo-nos.
Raramente, expomos a palavra amor.
Quanta dor.
Não conto minha vida a eles.
Não gosto que saibam quem amo,
com quem ando.

Não por ser homem,
Seria uma grande mentira
se afirmasse isso.
Abraço meus amigos,
Conto minha vida a eles.

Não sei o por que.
Sei que sofro
pra valer!
Tristeza.
Mudará isto um dia?
Quem haverá de saber os males
escondidos nos corações humanos...

Quem sabe do futuro?

O guri não chegou.
Não que faltasse vontade,
apenas os meios não concentiram.
Pena, mais um pra lista. Pobre lista.

Nasceu de um programa
que sua mãe, puta, realizou.
Tantas esporradas na cama
Ela levou,
que pensar no suposto pai era perda de tempo.
Além de cheirar cocaína, fumar crack, e alguns unguentos
Ela era HIV positivo.
Na realidade ele não conheceu o perigo.
(A aids o matou, que sorte a sua,
antes de respirar o ar, impuro, da terra).

O guri ficou bravo por não poder chegar lá!
De birra, levou sua mãe junto.
Não a levou para o céu, inferno, lugar algum.
Apenas matou-a juntamente consigo.
Seu futuro?
Provavelmente,
Não diferente
do de sua mãe.

Maconha -> Cocaína -> Crack -> Aids -> Caixão(se der sorte de não ser indigente).

Mas quem pode me afirmar
que ao invés de se drogar,
ele não iria ser um grande homem?
Um bom pai de família que venceu todas as barreiras
Ganhou na vida, e contou sua história na televisão...
E no final, com pura comoção
Ele cantaria:
"Olha aí, eu sou o guri, e cheguei".

Homenagem a minha parceira de poesia.

Já velho
O homem encontra seu falanstério.
Clama o sino
Lembra-se do tempo de eu menino,
dos poemas de Patrícia
que em seu blog ia me deliciar.
Assustado por um pensamento
(Não tinha mais cabelos para jogar ao vento)
É adornado de uma súbita ideia:
Farei um poema erótico
Protagonizando: Patrícia.
E o que saiu do homem
Com reminiscências infantis
Foi um clone
De suas tragédias infanto-juvenis:
“Patrícia, sentia-se entusiasmada
Com tamanha aldácia
Ela era pura inocência
Embora tivesse uma mente assombrada
Por este jovem loiro
Que vos fala.
Jogada nos lençois
De seu primeiro namorado
Fê-lo ficar calado
Ensinou-o a cor dos sois
A cor da vida.
Ninguém esperava que a inocente menina
Fosse embebida
Por tamanha coragem.
Grudou-o, sem chantagem
Disse-lhe que o poder
Está no silêncio
Ele tentou entender
Mas já era tarde
A jovem moça
Gruniu:
Arde-
Me.
És o primeiro
Sirva-se a vontade.
Desta forma Patrícia
Inferiu:
As aparências enganam
O desejo, também, se faz presente
Nos que se guardam e amam."

Justificativa.

Desculpem-me, três pessoas que lêem-me. Estou sem postar, pois minha Internet não estava a ajudar. Agora, ela voltou, brilhantemente. Já queria postar hoje. Mas, não havia nada de novo guardado, muito menos fui tocado de inspiração. Por isso, poemas hoje não.

Uma surpresa ao futuro engenheiro.

I-

Você mora em um cruzamento.
Seu muro é areia, água, cimento.
Sua casa, decoração
Está em constante transformação.
Seus livros
Passam tão corridos
que nem tempo, tens de ler.
Homem garoto
Criativo: canhoto.
Explicação que recebeu
na quarta série, de seu
professor de filosofia.
Posteriormente, meu.
Herege, blasfemador
Não agrada a Paschal
Sua cal
é ateismo, sem senhor.
Seu cimento
é calma, riso, engraçamento.
Sua areia
é a correia que circula
e pisoteia os sem saber.
Sua água é vida
transcorida de emoção.

Seu futuro é incerto
Seu presente tão encoberto
Seu passado, um acalanto.

II-

Quem é que não trai uma mulher
Mesmo em vista do maior encanto?
Quem é que com uma colher
abriu e descobriu seu maior espanto?
Quem é o jovem de dezessete
que ensina física ao professor?
Quem é o não-marionete
das igrejas do senhor?
Quem é o homem, menino
leitor de pensadores tão nobres?
Quem és tu que não hesita no ensino
de atómos, partículas, cobre?
Tens nome
és o homem-leão.

III-

Mais que um amigo
és quem tem aturdido
e dado apoio a um poeta.
Mais que um amigo
tens perdido sábados, domingos
criando uma pessoa mais esperta.
Como um irmão perdido
proteges e apóia
a minha criação.
Tanto sapo engolido
para provar que o estudo
é o que move uma nação.
Guidio, engenheiro, eloquente irmão.

IV-

Amizade não se define pelo tempo
Mas sim pelo encantamento
do momento.
O que mais me encanta
e me faz vagar tardes
a debater com você?
Não descobri ainda
Estou preso, encostado na berlinda
Até onde chegaremos com a união de nosso saber?

Livros

Se um dia quiseres me dar um presente,
além de amor retribuido, dê-me livros.

Olho para um agora.
Carlos Drummond de Andrade.
Verde e de óculos. Nada mais forte.
Seu rosto de ferro. Com nariz
e sem boca.

Ao seu lado, tão feliz,
Vinicius, meu Vinicius de Moraes
Da companhia de bolso.
Assim como Carlos, olham o nada.
Ou minhas poesias.

Mais acima, Jorge Amado
Com seus jovens de salvador.

Mais além, Mario Quintana,
Guimarães Rosa, Cecília Meirelles.

Acima do além, Evangelhos, Ensaios
De Saramago.

Nomes mais fortes que um beijo,
um abraço, um choro guardado.

Maria Madalena

Comigo era humano
Com os outros filho de Deus
Em minha cama era o soberano
Dono de todo o adeus.

Para ele eu era amor
Para os outros a prostituta
Que com sua carne enxuta
Irradiava calor.

Mal sabem os donos da conduta
Do dia que Jesus se fez presente
E com seu pé doente
Deixei de ser prostituta.

Não pensem que não temi
Disse-lhe que era meretriz
Ele fez que sim com o nariz
Finalizando: Sei só isso.

Ao invés de expulsar os sete demônios
Fez da dor um sonho
E sete anjos fizeram-se presentes
Com suas aureolas reluzentes.

Não te sarei, ó Senhor
Tu que te salvastes
Pregastes, Tirastes
Mas a mim tu confiastes.

A piedade divina
Saiu de nossos corpos nus
O que a bíblia não ensina
É que o calor, também aqueceu Jesus.

Não dei por conta da ida dos anjos
Os desabafos, acalantos
Eram tantos
E o tempo passou.

Não terminei de contar quem era
Não disse todas as minhas mazelas
Maria Madalena
A flor, impurpura, pequena.

O principal era sabido
Meu senhor querido
Era por mim amado
Em nosso prazer. Calado.

Francesas

Apaixonei.
Simplesmente apaixonei.
Pelos olhos azuis
Azuis do mar de Capri
Azuis claros, do céu de Paris.
Louras francesas
Com seus olhos azuis
Vivem todas acesas
Do clarim que robuz.
Entre o verde
E o violeta
Sai o azul
Das canaletas.

Luz!

Prestem bem atenção!
Ela fala de meus poemas
E fecha-se em minhas algemas.
Isto é apenas uma observação.

Cita meus cabelos
Cita minhas mulheres
Impedes!
Do amor, somos todos enfermos.

Sentes em mim a libertação
Que a ti não confiaram
Gritas, ladras feito cão
Mas, por dentro permanece estagnada.

Pai e Mãe unem-se na criação
Reprimem o talento
Pospassam o dom
Invalidam o encantamento.

Que graça, você.
Você que é sem nome
Você que é sem rosto
Você que é nua.

Você que tem todos os sonhos
De Pessoa
Mas como pessoa
Sente falta da igualdade.

Fraternidade, amigos
Deixemos esta doce criatura
Igualar os jovens
Ser igual, para poder ser diferente.

De um lado minas
De outro algemas
De um lado rio
De outro serenas.

Ode aos sub-literários

Revolta.
Este é o sentimento
Que me envolta.

Como pode um ser
Que nunca amou
Cantar sonhos, devaneios
De amor?

Como pode um ser
Que vive sem paixão
Cantar a vida, as lutas
O coração?

A classe me envergonha
O que Vinicius diria
Sobre esse povo que não vive,
Existe
E quer cantar o amor?

Tenham a bondade
De escrever a verdade
A vida, o amor
Não seja um prosador
Desalmado.

Senhores sub-literários
Literatura é uma arte
A arte, caro senhores,
Traz verdade
Clareza e bom-senso.
Que tanto falta aos senhores.

Mesmo que quem leia
Se emocione.
Não aceitarei este disparate
Cantem a dor, a saudade,
De nunca ter amado!

Não falem o Santo nome em vão!
Amor.

O cravo sem corola.

Me devore
Me almoce
Me jante
Não há pressa
Me demore.

Mas, você é tão apressado.
Diz que não sou mulher
De verdade.
Na verdade
Eu sou apenas
Saudade.
Saudade de um homem
Que foi você.

Me abra
Me leia
Me enlace
Em sua teia.

Mas, você não tem mais teia.
Eu era a Rosa
Você o Cravo.
Quem me goza,
Não fique bravo,
É outra corola.

Meu bem,
Não nos separemos.
Nossos filhos precisam de você.
Não importa que você é uma
Mentira.
Mesmo, eu tendo que encontrar
Meu prazer, em um prazer distante.
(Já que você só me quer trimestralmente).

Meu amor, o nosso amor é uma farsa
De farsa os sonhos são feitos.
E por meus filhos,
Farei faixada com você
Enquanto em outras pernas
Vou me embeber.

Florença

Lembro-me da intensidade de suas flores
Aulas de tango, teatro de rua, canto lírico...
Tudo me deixa estático, prosaíco.
Os olhos, as bocas, os corações;
As vidas.

Inspiração Viniciana

Quanta emoção, Quanta criatividade,
Em suas baladas
Noites, mulheres inacabadas.
Um velho sem idade.

És na verdade uma criança
Que nasce em mim
Vou à procura, na andança
Atrás da sua luz, do seu clarim.

Suas rimas, seus versos livres
Tudo me aconchega
Suas valsas, a de Eurídice.
E você não chega...

Acredito ser seu descendente,
Literário
Vou ao expediente
Imaginário.

Quanta felicidade, Quantos ais,
Traz-me
Tu, Vinicius de Moraes.